Человек Дороги

[Dionis Diablus]

Человек Дороги

 

Пролог

 

У меня ничего нет, кроме Пути.

У тебя ничего нет, кроме Пути. Но ты думаешь, что это просто путь.

Не говори мне, что ты знаешь, куда ты идешь.

Об этом не знает никто.

Об этом не знаю даже я.

И не говори мне, что ты не знаешь, что будет в конце.

Об этом знают все.

Не знаю только я.

Путь – это не дорога.

Путь – это ты.

Путь – это я.

Когда–нибудь ты поймешь.

Но не сейчас. И не тут. Не на этой дороге.

И не на этой Дороге.

 

Часть первая

«Начало пути»

 

 

- Что, уже уходишь?.. – заплетающимся языком поинтересовался Влад. Выпитая им бутылка водки сильно изменила его речь.

- Ну да, че ж делать… Пойду я уже… – чуть получше, чем Влад, но все же с трудом сказал, я надевая куртку.

- Ну, давай… Я скажу ребятам… - сказав это, Влад подтвердил свое обещание каким-то косым жестом, который у него явно не получился. После, опираясь на стены, он пошел в комнату. Я сперва тупенько так смотрел ему вслед, потом с горем пополам обул кроссовки и вышел квартиры. Влад жил на первом этаже. Идти было некуда.

Колокола пробили три часа ночи, жизнь прекрасна, идти некуда, всем холодно. Я с самыми обреченными мыслями похлопал себя по куртке, потом зачем-то и по джинсам, не угомонился и проверил каждый карман. Денег не было, как и сигарет. Идти некуда.

Вот как все это началось. Все началось с обыкновенного дня рождения моего друга, сокурсника Влада. Надо сказать, бывшего сокурсника, так как с курса меня выгнали вчера, уже позавчера, тринадцатого ноября. Идти было некуда.

Идти было некуда. В общежитии я больше не живу, в городе квартиры нет, возвращаться к бывшим однокурсникам не могу… Я ведь даже и не сказал им, что меня вышибли. Ребята они хорошие, сразу бы кинулись меня устраивать куда-то… Хотя, не сразу – день рожденья же… Одно плохо – этого я не хочу. Они мне ни в чем не обязаны. И я, черт возьми, ненавижу быть обязанным.

Колокола пробили три часа ночи, жизнь хороша, идти некуда, всем холодно, мне не холодно. Слегка, как мне казалось, покачивающейся походкой я прошел от двери дома Влада до троллейбусной остановки и сел на скамейку. Колокола пробили три часа ночи, на улице, естественно, никого не было.

А даже если бы и был кто?.. Ничего… Тишина.

Что увидит случайный прохожий, любящий ночные прогулки по неосвещенным улицам? Он увидит единственное освещенное место на улице. Он увидит слегка, как мне казалось, пьяного человека, двадцати лет отроду, сидящего на скамейке и смотрящего в закрытое облаками ночное небо.

Хоть бы одна звездочка появилась…

Колокола молчат, жизнь остановилась, мне холодно, я никуда не иду. Сигарет нет, хмель выветривается, звезд не видно, зато есть целый уличный фонарь.

Идти некуда… Некуда идти. И я никуда не иду. Я сижу на скамейке и никуда не иду.

Почему?.. Тишина.

Почему я не иду?.. Мне некуда идти. Мне незачем идти. Я не знаю что будет в конце. Я не знаю зачем я сейчас встану и пойду. Я не знаю, почему я так думаю. Наверное, потому, что сам говорил Инге - останавливаться нельзя. Как бы тебя не останавливали, как бы тебе не мешали – всегда нужно вставать и идти к своей цели.

Вся ирония в том, что мне никто не мешал. Меня никто не останавливал. Все получилось само собой, я, если честно, даже и не заметил, как это началось. Сейчас я знаю, когда это началось. С уходом Инги.

Встать. Встать и идти… Куда? Зачем? Какая, к черту, разница?! Тишина.

Впрочем, не плохая это идея – пройтись ночным городом, не думать не о чем, не думать и не строить планы… Тем более что делать мне нечего. Совсем нечего.

Колокола забыты, жизнь движется дальше, холод безразличен… Ох, лучше бы я не вставал – хмель почти весь выветрился и потяжелевшая голова требовала добавки. Всегда у меня было такое свойство – трезвел посредине пьянки. Потому и пил так, не много, но беспрерывно.

Голова действительно потяжелела, лучше бы я не вставал. Сделав пару шагов в сторону того самого столба я качнулся и вцепился в него – голова закружилась от неожиданной нагрузки на мозг… Ничего, сейчас пройдет… Все проходит, и это пройдет.

Колокола молчат, холод махнул на меня рукой, жизнь идет рядом со мной, а я все стою.

Единственный работающий фонарь на улице. В окнах ни искорки, звезд нет… Тишина… Странно, должна быть слышна музыка, играющая у Влада. Странно… Ладно, это не важно.

Что увидит случайный прохожий, любящий ночные прогулки по неосвещенным улицам? Он увидит единственное освещенное место на улице. Он увидит слегка, как мне тогда казалось, пьяного молодого человека, опирающегося на тот самый единственный работающий фонарь. Он увидит человека, опустившего свой взгляд от небес, так и не найдя там хотя бы одну звезду. Он увидит стоящего около единственного работающего на улице уличного фонаря, и он увидит время, идущее рядом со стоящим человеком.

Колокола вдруг пробили половину четвертого, холод снова атаковал меня, жизнь идет рядом, звезд нет… Звезд нет, жизнь проходит мимо, время шутки шутит, я стою, держась за столб, хотя голова уже не кружится, слегка полегчав. Надо идти… Куда-нибудь. Куда-то, лишь бы идти, лишь бы не стоять на месте…

Темнота. За гранью – темнота. Улица не освещается, фонарь один. Идти – куда? В темноту? Зачем мне это надо?.. Я стою в самом центре света, такого постоянного… Хотя – по асфальту пронеслась огромная тень… Потом в обратную сторону… Быстро, очень быстро…Мотылек.

Успокоился. Сел около лампы. Зачем ему улетать в тьму? Ему что, спрашивается, здесь плохо?.. Ну и что, что к свету мотыльку не подобраться. Ну и что, что это просто уличный фонарь, пусть даже и единственный работающий на улице?.. Мотылек же рядом со светом.

Рядом – значит, почти. Но – почти.

Зачем? Тишина.

Я вздохнул, еще раз поискал сигареты. Их не было, и я, еще раз вздохнув, вскинул голову к небу. Хоть бы одна звездочка появилась… Тишина.

Тьма… И круг света. Единственный неразбитый фонарь на улице. Где она, улица? Нет ее – тьма вокруг. А я?.. А я есть. Я стою в круге света. Ну и что, что свет этот – от уличного фонаря?.. Тишина.

Колокола пробили двенадцать раз, холод где-то рядом, но – рядом… Жизнь… Жизнь ждет. Чего ждет?.. Меня ждет? Зачем?

Ничего не увидит прохожий, любящий ночные прогулки по неосвещенным улицам. Нет той улицы – где она? Где тот прохожий? К черту прохожего!

Тишина.

К черту улицу!

Идти. Куда? Зачем? Воистину, ненужные вопросы.

Тьма, круг света. Мотылек исчез. Улетел? Нет... Просто не выдержал тьмы. Рядом – значит, почти. Но – почти.

Эх… Прогуляться, что ли?..

 

Что увидит прохожий, любящий вечерние прогулки по пустынным улицам?.. Он увидит улицу во всей красе. Красива улица, с низкими трех – четырехэтажными домами, окрашенными в пыльный пурпур закатом. Он увидит разбитый уличный фонарь; он увидит человека, сделавшего два шага от фонаря.

Я иду. Сзади полыхает закат, колоколов нет… Да и церкви тут никогда небыло. Но – тишина.

Рядом.

Жизнь рядом. Жизнь всегда идет мимо нас, когда мы стоим. Что ж, пришло время. Пришло время – мы идем.

И смотрит случайный прохожий на идущего человека; и стоит рядом с идущим человеком Жизнь. Стоит – смотрит. Зачем?

Не видит случайный прохожий глаз идущего человека двадцати лет отроду. Зачем? Тишина.

Тьма в тех глазах. Тьма, круг света; мотылек исчез… Улетел? Нет, просто колокола пробили три раза. Тишина - рядом. Но – почти.

Где та улица? Я бы там прогулялся…

[Don Condor]

Серьёзно. Красиво. Умно.

Особенно понравилась конструкция с фонарём и прохожим, мощный приём. (кстати, не у Сапковского случаем "позаимствовали"?)

Для более полного осмысления требуется продолжение.

[MorfiX]

Очень понравилось, на мой скромный, непритязательный вкус хорошее начало, тем более люблю подобные вещи, жду продолжения.

[Lucyfire]

Интригующе.

[kruser]

Я думаю, что продолжение может испортить зарисовку, хотя может и не прав.

Частенько сам находился в таком состоянии. Умные мысли (как самому в тот момент казалось) просто перли как из брандспойта. Но трезвый пьяного не поймёт. Так, что и все мысли наутро забывались и весёлые улыбки более трезвых на тот момент собутыльников всё следующее утро "освещали" помещение.

Глубокой философской подоплёки пока не заметил.

PS. И откуда вдруг незапланировано колокола двенадцать раз пробили и неожиданный закат? Или такая глубокая нервана? :1anim_ab:

[Dionis Diablus]

Спасиба родной киноакадемии =)

 

Благородный дон Кондор, все мое, из моей головы =) НИчего стибренного)

 

Крузер, про пьяного и трезвые мысли - кааак раз в тему :)

Надеюсь продолжение не испортит отношения к рассказу... Половина уже написана, появится постоянный нет - вложу что будет %)

[Арг]

***

 

Я в вакууме мыслей о смерти...

А жена спрятала все патроны.

Сижу в кресле...

Что-то кричит.

 

Без остановки нажимаю на курок...

Машет руками.

Сухо щелкает боек револьвера...

Щелк..,щелк..,щелк..,щщ..БАХ!...

 

***

Больше у меня просто нет слов.Приду в себя-скажу мнение...

[Dionis Diablus]

Всем - спасибо за отзывы! :1anim_ab:

 

Ура, продолжение готово.

Сразу говорю тем, кому понравилась первая часть рассказа. Вторая часть несколько различается от первой тем, что там большее место принимается диалогам. А у диалогах у меня другой стиль... Да и чередовать фишки нужно :1anim_ab:

 

В общем, читайте и рецензируйте, тем более что добавил саааавсем маааааахонько. :1anim_ad:

[Dionis Diablus]

***

 

Вот так все началось.

Все началось с обыкновенного дня рождения моего друга, сокурсника Влада. Надо сказать, бывшего сокурсника, так как с курса меня за день до его дня рожденья.

-Эй, амиго, чего ты на земле-то сидишь?! Заходи скорее – в такой жаркий день грех не пропустить стаканчик текилы!

Солнце… Пыль. От контраста у меня зарябило в глазах. Только что перед мной была темнота… И сзади закат. Закат?!

И колоколов нет…

-Амиго, ты что, глухой?

-Слушай, где я? –спросил я у обращающегося ко мне типичного мексиканца в типичной мексиканской шляпе… На крыльце типичного паба, взятого из типичного вестерна. А я как сюда вписываюсь?.. Уж я-то - никоим бесом… Интересно, сюда – это куда?

В голове еще гудит, но уже не так, жизнь можно, да и думается значительно легче… Теперь самое главное – рекогносцировка на местности… Ну, раз уж я даже так думать начал…

-Ты что, дурак? –поинтересовался мексиканец, сразу как-то потерявший ко мне интерес. –Ты около моего трактира, лучшего и единственного в округе.

-Эээ… И как я попал к лучшему трактир в округе, не подскажешь?..

-Да так же как и все… -буркнул мексиканец и, повернувшись, пошел во внутрь. –Давай за мной. –бросил он через плечо.

Вот еще, знаем мы таких, сначала добро пожаловать, а потом по миру пускают… Ну, ладно, меня уже и так пустили…

-Садись…

Типичный трактир Дикого Запада… Типичные столики, типичная барная стойка… Все как надо… Нет, что-то выделяется, что-то цепляет взгляд… Что?

Я пошел к барной стойке и сел на нее, за неимением в поблизости мебели. Бармен, однако, ничего не сказал и облокотился на нее, обвел скучающим взглядом зал.

Что? Что в его взгляде?

Осмотрев –скучающим?- взглядом весь паб, бармен посмотрел на меня.

Что? Что в его взгляде?

-Тебя как зовут-то?.. –скучающим (?) голосом поинтересовался бармен и вытащил из кармана красной рубахи помятую пачку «Примы». –Хочешь?

-Давай… Меня Денисом звать… А тебя? –поинтересовался я вежливым голосом с предательским хрипловатым оттенком, беря помятую сигарету из помятой пачки, смотря бармену прямо в лениво прикрытые, смотрящие на все со скукой и презрением глаза, мол, все мы видали, удивили рыбака крючком… Я смотрел, пытаясь уловить то, что он прятал в глубине взгляда, но долго я брать сигарету не мог, так что я прекратил выглядывать во взгляде бармена что-то эдакое и тупо посмотрел на сигарету, думая как бы так огоньку спросить.

Вот такой вот я, блин, интеллигент, подумал я, всегда всматриваюсь в незначительные детали, отметая главное… А какое оно – главное?

Скучающий взгляд?!

Какой?

-Меня Джоном зовут. Закури, на зажигалку… Знаешь, как трудно нам живется, барменам? Смена закончилась уже давно, а последний клиент никак не придет! Вот сиди и жди… А потом ему еще все преподнеси… Несправедливо… А так… Зарплата маленькая, работаешь с утра до ночи, ну, а потом устаешь очень сильно… Да и шляются тут всякие бродяги по дорогам, вроде тебя… -тут я ему хотел что-то вроде того, что я не шляются и как бы и не бродяга, но куда там. –И всем жутко важно узнать где он, зачем и почему… Всем нужны ответы на вопросы и никто не скажет мне, мол, давай, Джонни, налей мне стаканчик текилы, в такой жаркий день грех не пропустить стаканчик… Всем дуракам нужны ответы на вопросы… Если бы они хотя задавали правильные вопросы!.. Хотя и это тоже им ума не даст…

-И отвечает им что, тоже дурак? –попытался глупо съязвить я. Глупо, потому-что как раз вовремя, попытался, потому-что сам-то и не понял что сказал… Да как то не получается язвить в ответ на этот скучающий взгляд…

Какой?

-Да… Дурак. Один маленький дурак отвечает вопросами на вопросы других больших дураков… Хотя эти вопросы тоже ничего понятного не несут.

-Ну да, понятно, философия, Дао и прочая хрень… Вопросы, ответы на вопросы, ответы без вопросов… -странно, атмосфера пустого трактира и фальшиво-безразличного Джона потянула на беседу… Дао и прочая хрень, наверно…

-Да? Ты не такой уж и большой дурак… Но дурак, дурааак! Всем дуракам дурак… Вот скажи, зачем ты здесь? –как-то оживился толстый мексиканец Джон, спрашивая у меня со своим безупречный акцентом русского мужика, добавляя во взгляд немного интереса… Чуть-чуть – но этого хватило, чтобы я увидел отголосок того, что он так старательно прятал в глубине фальшивого взгляда… Вот только… Не понимаю.

-Я?! Это ты мне скажи, зачем!

-А я тут причем? Появляешься внезапно, считай у меня на крыльце, текилу не пьешь, зажигалку зажечь не можешь, что спрашиваешь – тоже не знаешь… Кому тут отвечать?.. Отвечать нужно лишь тем, кто знает, что спрашивает.

-Слушай… -все это начинает выводить из себя… Одна чертовщина. Какого я тут оказался?! И где – тут?!

-Вот-вот… Где – тут? Если б я знал!..

-Ну… -ответ Джона на мой незаданный вопрос ввел меня в ступор. –А кто знает?

-Вот! –Джон воздел указательный палец к протыканному, опаленному и простреленному потолку. –Вот!

-Что – вот? Потолок?..

-Дурак ты… Вот – это что вопрос хороший… Не шибко к месту – но сойдет. Кто знает?..

-Так ты мне и скажи, кто! И я у него спрошу, чем у тебя…

-Так, ты что, обидеть меня хочешь?!

-Да нет, что ты, я вообще даже муху с трудом обижаю…

-Дурак ты…

-Сам дурак!

-Вот!

-Опять потолок?!

Джон от негодования чуть упал, если бы, конечно, не держался за стойку. Видно, ему первый раз попадаются такие как я…

Зачем? В моей ситуации лучше или спокойно слушать Джона, или выйти и поискать лучшего собеседника…

Зачем?

-Ну ладно, Джон, не обращай внимания… Мы сидим в хорошем трактире, почти пьем текилу, вот сейчас закурим…

Что с ним? При упоминании пустого трактира… Вновь проскользнуло это в его взгляде… Что?

-Ты хочешь узнать? А ты уверен что не откажешься от знания, когда придет время?.. Нет, не надо мне говорить про Дао и прочую хрень… Да и отвечать не надо – я и так знаю твой ответ. Ты хотел узнать, кто может тебе объяснить, зачем ты здесь?.. Тогда ты пришел не по адресу – я не знаю. –сказал Джон ставшим опять фальшиво-безразличным голосом, со скукой разглядывая мятую сигарету в своих руках.

Скука?.. Что?

-И, если ты думаешь, что разгадаешь меня, -продолжил он после паузы. –То вынужден тебя огорчить.

-Да… Да, Джон. Спасибо за сигарету. –сказал я ему и положил сигарету, которую все это время вертел в руках, в карман рубашки и, повернувшись, пошел к выходу.

Что?

Обернувшись на самом пороге, я увидел Джона, стоявшего за барной стойкой и рассматривающий с бесконечной ненавистью трактир и людей. Люди сидели за столами, на столах, весело пели несвязные песни и кричали бармену, чтобы он не забыл принести еще пива. И разносил бармен пиво, глядя на всех с той ненавистью и злобой, с которой глядят на топор палача.

С обреченностью.

Уходя от взгляда Джона, я отвернулся и вышел из трактира.

[Julius S. Hawek]

Шикарно.

Мне лично очень понравилось.

[Арг]

Шизофрения.

Крысы-рокеры с марса.

Розовые оборотни.

Матрица поимела тебя!

 

Кароче класс!

 

Шизофрения.

Крысы-рокеры с марса.

Розовые оборотни.

Матрица поимела тебя!

 

Кароче класс!

[YAR]

Противоречивые впечатления от прочитанного. Похожее бывает, когда валяешься пьяный в каку - путающиеся медленные мысли. Или похожие ощущения, когда видишь странный сон - вроде бы всё логично, понятно и правильно, а когда проыпаешься и всё припоминаешь, думаешь:"Ну и маразм". Или как будто какой-то наркотический транс. У Диаблуса отлично получилось передать такое состояние, но вот только не понятно что задумывалось этим сказать. В такого рода произведениях сюжет, место и время действия абсолютно безразличны, главное место занимает определённая "философия жизни" автора, ради котрой и создавалось произведение. Но в данном произведении лично я пока не уловил замысла, не разгадал эту самую философию, заключённую в такие причудливые образы. Может быть это только пока? Ответ знает лишь Дионис. Но если в продолжениях всё останется таким же неясным и расплывчатым, то произведение приобретёт бессмысленность.

[Dionis Diablus]

Яр, наконец-то кто-то оценил :1anim_ab:

 

Похожее бывает, когда валяешься пьяный в каку - путающиеся медленные мысли. Или похожие ощущения, когда видишь странный сон - вроде бы всё логично, понятно и правильно,

Правильно. ГГ был пьяным в начале... Ну и сейчас он вроде бы во сне, а реакция на окружающую среду не такая у человека, который думает что он спит... Следственно... :1anim_ad:

 

...место и время действия абсолютно безразличны, главное место занимает определённая "философия жизни" автора, ради котрой и создавалось произведение. Но в данном произведении лично я пока не уловил замысла, не разгадал эту самую философию, заключённую в такие причудливые образы. Может быть это только пока? Ответ знает лишь Дионис.

Маэстро, туш :1anim_ab: Все правильно.

В продолжении все расскажется. И даже больше :1anim_ad:

 

 

...ЭЭ! А другие люды че молчять?.. У меня без отзывов муза отдыхает :1anim_af:

[Арг]

Муза отдыхает?У меня так же!Если никто не отзывается неважно как, то писать лом...

 

Мне жутко хочеться дочитать до конца.Люблю такие чумные штки 8)

Пиши еще автор!=)

[Nuclear Greek]

Прочитал и был весьма удивлён - немного встретишь рассказов в наше время, описывающие настоящее время (чаще всего фэнтези или постапокалиптические миры). Первая глава уже приклеела моё внимание к этому рассказу. Шикарное описание состояния опьянения - такое и Достоевкому слабО. Режет слух постоянные повторения, хотя в принцыпе они и должны резать слух. Интересно это описание ещё тем, что логика мыслей вполне объяснима -

Зачем ему улетать в тьму? Ему что, спрашивается, здесь плохо?..

Я хоть и не был никогда в состоянии опьянения, но вполне понимаю каково это, а этот рассказ открыл ещё больше "тайн пьянства".

Насчёт второй главы - весьма интересные глюки. Единственное чего нехватает в этом сне - это более "глючной атмосферы". В общем рассказ достоин интересного продолжения. Ждёмс. :)=)

[Dionis Diablus]

Спасибо =) Я уже думал, все, забыли...) Раз уже Аргонафт не понял, когда я ему сказал "рядом - это почти" =))) или что я ему там сказал... непомню =)

[Dionis Diablus]

Уходя от взгляда Джона, я отвернулся и вышел из трактира.

 

Солнце… Пыль. Маленькие кристаллики солнца, почти прозрачные - они вбирают в себя весь свет и отдают миру. Зачем?

От контраста у меня зарябило в глазах. Контраст, между сумрачным, пустым трактиром, где свет прячется от теней, и яркой, выжженной ослепляющим солнцем улицей пустынного города, где каждая песчинка вобрала в себя этот невыносимый свет, свет прожженного, скучного солнца, которое сотни лет жгло и эту бескрайнюю пустыню, и этот городок в пять домов, городок на Богом забытом перекрестке таких же ослепляющих дорог… Полных пыли.

Что же тут творится?.. И куда я попал?.. И как?..

Ха, как сказал бы Джон, вряд ли это Дао и прочая хрень. Скорее всего я просто сплю… Сплю и тешу себя мыслями о том, что я сплю, что все пройдет… Стоп, так ли это?

Вряд ли… Уж слишком все нереально.

 

Сноп искр пролетел прямо перед глазами, солнце наполняло песчинки светом и они отдавали его, оставляя себе лишь крупинку – чтобы не стать пеплом. Все, что проходит через нас – то есть все что через мы проходим – оставляет в нас свою частицу, сувенир на память. Это – составляющее нашей Жизни, без этих осколков мы – ничто, ничто без прошлого, без деяний, и значит без будущего – вырывая из себя одно, дыра в нашей душе (душа, карма, Дао… какая разница?!) остается – в нее уходит и то, что мы не хотим отдавать. И мы пытаемся удержать, всеми силами удержать дорогое нам, но поздно – вся наша жизнь – это единое целое, и нельзя ее разделять; если она (Жизнь, Душа, Карма, Дао и прочая хрень, да какая нафиг разница!!!) разделится, свершится ужасное, непоправимое надругательством над всем понятием Жизнь, появится понятие Не-Жизнь. Такая Не-Жизнь – неопределенная, не дополненная, ущербная, оторванная, мертвая, да, мертвая – и всесильная. Есть некий анекдот среди районов пригорода одного странного местечка в пустыне, и он гласит о веселом дне Апокалипсиса, когда свершится невозможное – Жизнь разделится и уцелеет…

Невозможное, ибо Жизнь – одна целая, и ее невозможно разделить, и веселый анекдот будет пересказываться каждый раз по новой, обретая более пошлый смысл с каждым разом. Нет, не смысл, лишь слова – смысл остается один всегда, он неразделим, как дорога.

Анекдот гласит о дне Апокалипсисе – когда Путь в человеке разобьется об пепел. Веселый анекдот…

Не пытайся ничего разорвать – помни, вся наша Жизнь (Жизнь, Душа, Путь, Дао и прочая хрень… к черту слова, не меняющие суть!) цельная ее нельзя разорвать, отделить, разбить – пытаясь выкинуть из себя что-то одно, ты избавляешься от всего. Избавится от чего-то одного невозможно.

А в анекдотах можно все.

…

Что такое пепел, в котором сохранился огонь? Угли. Догорающие, иногда красивые и завораживающие, но все же догорающие угли. Почти пепел. Мир полон этого пепла. Также как он полон угольками, и ты видишь их – они догорают в каждом втором (третьем, четвертом – вспомни эту чертову статистику!), некоторые понимают что они – лишь отблеск былой силы, красоты и совершенства, лишь жалкое подобие огня, и потому догорают – в одиночестве. Другие же отравляют своим смрадом все вокруг.

Постой, но как же прошлое, момент их былой силы, красоты и великолепия? Ка…

Они вобрали в себя все, что можно вобрать – и не сумели собрать в себе всю силу. В глубине себя, на уровне инстинктов они понимали, что неуправляемая сила разорвет их, или, что еще хуже - растворит, и пытались выплеснуть ее обратно, надевая на себя маски – маски добродетелей, отдающих без корысти.

Разве это так? Разве…

 

Что… Что это было?!! Что за мысли… Откуда, мать твою за ногу?! Это чужие, чужие мысли… Но – мои.

Бились в меня изнутри… Или снаружи… Какая разница?.. Кто сказал что это - разные понятия?!.

Странно, но тревоги не ощущаю… Принимая во внимание всю эту чертовщину это более чем странно. Странный городок, странный трактир, который паб, странные чужие-свои мысли… Ранее: невесть откуда-то взявшиеся колокола… Неестественная темнота… Закат… Закат?!

Как я его видел? Он же был сзади, когда я пошел… Куда?!

«Извечный вопрос… Куда, зачем, почему… А не все ли равно, куда ведет путь? Разве важно знать, почему ты идешь по пути? Гораздо важнее идти по нему, понимая…»

Стоп! Чьи это мысли? Слова? Кто? Мелькнула мысль – а не свихнулся ли я на нервной почве? Или – еще галлюцинации? «Белая горячка» и остальные? Ха… Эта ночь, хм, день, да – день новых ощущений. Вы когда-нибудь ощущали себя психом? Я – да. Причем совершенно серьезно. Анализируя свое состояние и делая очень серьезные выводы, не смеясь, без задних мыслей. Забавное это состояние. И странное.

Странное это дело – прислушиваться к собственным мыслям.

«Все люди стараются уберечься от своего жизненного пути, не понимая, что Путь в любом случае проходит сквозь них – он и есть Жизнь. Да, Путь всегда в нас, но ты можешь оторваться от него, стать еще одним человеком без дороги, стать… Плохо, очень плохо…»

- Это противоречит. Если Путь – Жизнь, то я бы умер…

Стараясь не спугнуть сумасшествие, говорю я – осторожно, едва шевеля губами. На секунду мне почудилось, что невидимый собеседник – или второй Я, как удобно называть – он, улыбается. Мне стало страшно, не за себя, за него. Люди так не улыбаются. Разучились…

«Конечно, полностью убить в себе Дорогу нельзя… В тебе останутся осколки Пути. Это страшно… Путь – это предназначение, играющее по правилам упорядоченного хаоса… Не надо меня спрашивать, как это – каждый понимает как хочет, но никто не может… Ладно. В общем, для Осколка Пути нет той определенной оболочки, которая направляет Дорогу. И он может прорасти всем чем только душе угодно – но в большинстве случаев ей угодно то, что убивает ее и Осколок в том числе… И это хорошо. Неизвестно, во что может превратится Осколок, который бы подчинился душе. Мне становится страшно от одной мысли, что когда-нибудь это случится…»

- Что когда-нибудь это случится… - повторил я в полголоса. Слова внутри моей головы не вязались, путались и перепрыгивая друг-друга, напоминая порой не ровную речь пожилого мужчины а какие-то нечленораздельные звуки. Мысли путались в прямом смысле этого слова.

- Странно, - уже вполне обычным, севшим голосом прохрипел, когда все прекратилось, в том числе и голос. Хм… Оказалось, я за время лекции бессознательно сел на находящийся рядом средних размеров валун, примерно на половину вросший в песок, как я мимоходом определил на глаз.

- Странно то, что ты разговариваешь сам с собой, вместо того чтобы зайти в паб и поговорить с любым из толпы, - услышал вдруг голос… Тот самый, который Я…

Мужчина неопределенной возрастной категории, с седыми, коротко стрижеными волосами. Обыкновенные штаны, – материал не узнаю – легкая куртка, вся в пыли; футболка серого цвета. В общем, как всегда непримечательно-интересная внешность. Но вот глаза… Хитрющие, прямо как мои.

Я не могу их разглядеть.

Нет! Не как у меня… Да, похоже, но… Старше. И…

Голос?

- Что-то не так?.. У путника состояние неопределенности?.. Неужели он не может понять, что, где, почему и какого черта? Хе-хе… - бросив взгляд на верхушку заброшенной одноэтажной школы номер 32, прямо напротив паба, старик, который Я, слегка улыбнулся. Я молчал. Точнее, я молчал. – Зачем тогда вообще вызвался в дорогу? Не сиделось дома? – резкий тон, неожиданно… - Зачем вообще пошел, а?!

- Никуда я не ходил. Или ходил, но точно не сюда хотел… И вообще – рассказал бы мне все о этом месте.

- Осторожней, парень, - он нахмурился, оглядывая меня взглядом из-под прищуренных век. – Не будь резок – мы даже не знакомы.

Черт. Не время для игр…

- Ладно… Извини.

Наконец я понял. Я все понял. У собеседника были очень странные глаза. У него были зеркальца, маленькие зеркальца, в которых отображалось все окружающее – но оно было неправильное.

[Don Condor]

В общем, так, благородный Дионис... Мозги вы мне отформатировали. Извилины мои скручиваются в жгуты и скрипят, скрипят, скрипят... :1anim_ab: Анекдоты какие-то с Апокалипсисами... Что за?.. Дао и прочая хрень, говорите?..

 

А главное, я сильно подозреваю, что сколь бы не скрипел извилинами, всё равно ничего не пойму. Тут либо надо знать наверняка, либо дождаться продолжения.

 

Так что, жду =) Очень жду. На пределе сил душевных жду =)

[Арг]

Талант, как грится, не купишь и не пропьешь. Хотел пожелать тебе еще вдохновения, но куда уже больше-то??!!

 

Вообще должен сказать, что меня твое произведение просто ухайдокивает и гипнотизирует. В результате чтения, я оказываюсь в состоянии какого-то транса, мне уже начинает казаться, что мысли рождающиеся в голове героя - а может и рядом с неий =) - звучат в МОЕЙ голове.... В такой катарсис меня еще ни одна книжка не вводила. Мощь, наф!

 

Нить сюжета по прежнему теряется за дремучим лесом размышлений, но я думаю никому плохо от этого не будет. Может так даже лучше - произведение почти полностью построенное на мыслях..руль...

 

Уж не знаю, как у тебя это получаеться, но стиль и атмосфера ЧД чувствуеться буквально двенадцатиперстной кишкой =)

 

Пиши еще, автор!

[Dionis Diablus]

***

 

… и мягкое солнце растопило песок под моими ногами в стекло, иду я по бесконечной степи, безупречно ровной, и это безумие…

… и вороны своим криком разрушили горы, рассыпавшиеся в пыль, и падали они, падали вверх, и кричали они, и разрушались горы…

… и упало небо на меня, но не почувствовал тяжесть его – ибо легкое оно, ибо небо – это идеал мечтаний, небо – это фарс…

… и умирали люди вдалеке от меня; он сдержал слово, я все видел…

- Ну, здравствуй, - сказал он.

- Что есть у меня, чего нет у всех? – как в бреду, прошептал я; шагов пять до него, не меньше… Голос, как тогда – когда?! – одновременно и – и…

- У тебя нет ничего, кроме Пути…

Толчок, свет погас, свет появился, звук, цвет, темнота, прыжок в воду – я проснулся.

 

Звук будильника, свет, понимание – это произошло, опять, снова… - вот как проснулся в тот день… Обычный день, обычный сон… Нет, обычно сны не запоминающиеся и не повторяются… Вот уже третью ночь.

Ничего не поделаешь, надо идти, бежать, как всегда, по делам.

Одевшись, как всегда одевался, вышел из квартиры, и, как всегда, пошел по лестнице. По дороге встретился сосед (не помню, как зовут, он меня еще в детстве нянчил, когда мы здесь жили), буркнул что-то, «здрасьте», наверно. Как обычно оптимистически кивнул головой в ответ, и, выйдя из хорошо освещенного подъезда, пошел в сторону метро – автобусы в такую рань не ходят, так что, как всегда…

Впрочем, за эти дни заметил много нового, и, не скажу что понятного. Это началось в понедельник… Да, точно. Стоп, значит, пять дней – сегодня же пятница.

Да, вот уже пять дней. Честно – я и вспомнить не могу, что за эти дни отвлекало внимание. Так, мелочь, вроде той, когда останавливаемся возле обклеенного объявлениями столба и смотрим в какое-то слово, тупенько так: толи видели его где (абсурд, конечно), толи уже видели такое заявление (мелочь, конечно), но… Но стоишь ты, минуту стоишь и пытаешься вспомнить, пусть подсознательно, не осознавая, ты пытаешься вспомнить – что, что так привлекло?!

Некоторые все списывали на дежавю – абсурд. Другие на современный ритм жизни, он-де нормальный человек и выспаться не может. Конечно, даже просто принимать во внимание подобные объяснения не стоит – мелочь, мелочь, слишком все мелкое для того ощущения, которое даже и запомнить толком нельзя.

Зайдя в клуб, не обращая внимания на репетирующих, подошел сразу к Кириллу, потягивающему апельсиновый сок. Обменявшись приветствиями, – я не уверен, что он это заметил – я стал писать текст, а он продолжил смотреть на репетицию. Через несколько минут бездействия:

- Кирилл, как пишется «дежавю»?

- А? Что?

- Как пишется «дежавю, спрашиваю. Так и пишется?

- Э… Да, вроде, - наконец-то! Изменение во взгляде. Слегка удивления… Нет, самообман. Это не то удивление. – А почему ты спрашиваешь? Песня же про оборотня, вроде бы?..

- Ну, да… Я задумал такую сцену – человек-оборотень блуждает по обрыву и думает, что изменяется во время его превращения. Он не приходит к решению и вспоминает свои поступки во время своего последнего превращения – как бы вспоминает он, свои действия, себя, но такое ощущение, что это дежавю, дежавю в его сознании… В общем, это трудно объяснить.

- Эээ.. Ну? Чего молчишь? Я спросил – песня задумывается про оборотня, верно?..

Пауза.

- Да-да, Кирилл…

 

Выйдя на улицу, под скучно и совсем не романтично ливший дождь, поднял воротник кожаной куртки и пошел в сторону подземки – почему же у меня так часто случаются такие… такие? Странно… Никогда бы не думал, что буду обращать внимание на такие мелочи… Да, вспомнил – раньше какой-то друг (какой-то друг…) говорил по пьяни, что когда человек в нашем обществе начинает обращать внимание на мелочи – ему два пути, либо в психушку, либо в поэты. «В этих, новых, современных, депрессивно-готичных… Ха…».

Зайдя в пустой, нет, почти пустой вагон я сел противоположно сидящему в плаще грязно-серого цвета. На вид лет 40-45… В общем, как обычно. Я примостился поудобнее, и так, полулежа, полусидя, проехал примерно полпути до моей остановки, как в вагон ввалилась небольшая толпа молодежи (к которым я тоже относился), в кожаных косухах и с размалеванными девками. В общем, как всегда.

Сидевший рядом недовольно пробурчал, что-то то про пустую молодежь и бесцельность. Впрочем, скоро он настолько увлекся своими размышлениями, что начал разговаривать почти в полный голос.

- Угли. Догорающие, иногда красивые и завораживающие, но все же догорающие угли. Почти пепел. Мир полон этого пепла. Также как он полон угольками, и ты видишь их – они догорают в каждом… В каждом… В каждом… В каждом… Угли… Пепел…

Не выдержал и спросил первое, что пришло на ум:

- Простите, с Вами все в порядке?

Сказал я и тут же пожалел об этом – старик (да, старик… Что-то старит его…) очнулся и посмотрел на меня таким взглядом, как будто я сморозил великую чушь.

- Извините, но Вы, должно быть, задремали и разговаривали во сне…

- Нет, нет… - старик наконец-то сменил свой взгляд (буквально – ну не бывает таких быстрых смен эмоций!) и ответил, смотря задумчивым взглядом в металлический пол вагона, слегка кивая головой.

- Простите, но тогда о чем Вы размышляли?

Делать было нечего - моя остановка еще далеко…

- Как Вы думаете, молодой человек, если бы такая молодежь, какая сошла только что, попала в средние века – чтобы с ней стало?..

Перспектива разговаривать о нынешнем поколении со старым поколением меня никогда не прельщала, однако этот вопрос… Дело даже не в том, как был поставлен вопрос, а о том интересе, очень странном интересе.

Ну вот, опять. Дежавю… Со мной такое не раз – бывало, как накинется, так и встаешь столбом и понимаешь, что уже прошедший миг ты уже переживал… Интригующе – так говорят остальные, с которыми имели место быть дежавю, но… Меня это пугает.

- Ну… - попытался я отшутится от вопроса. Не понравился он мне, вопрос этот странный, с подковыркой… - Их феодалы затопчут. Или инквизиция сожжет.

Глянул на меня, будто и не видит – шучу, отшучиваюсь. Не вопроса боюсь, нет – его боюсь, и уже жалею, что начал разговор, но что же поделаешь – коли начал, заканчивал, а иначе – кто?!

- Инквизиция? Сожжет?... Хм, может конечно… Но… Скорее всего, не сожжет. Известно, что "такая" инквизиция была лишь инквизицией в руках властных людей, тех же епископов. В сущности, в средние века религия была альтернативной властью. А сегодняшняя инквизиция - лишь бледное подобие старой.

Сегодняшняя инквизиция? Что – бред?..

Подобрался, взглянул на меня, будто душу читает, в мысли заглядывает… Мразь.

Перевел дыхание, продолжил:

- Другое дело - это внутренняя борьба "души". С самого начала существования практически каждому индивидууму вдалбливается (родителями, обществом, рекламными плакатами) что есть "хорошо", что есть "плохо". Понятия эти начали наше "из уст в уста" в древности, когда первобытному человеку этот мир казался простым как два пальца об асфальт - когда ты жив и сыт, это хорошо. Когда ты мертв, и, соответственно, голоден - это есть плохо. Я на сто процентов уверен, что первоначально религию придумали патриархи, как способ управления стадом. Конечно, не все - есть, точнее, возможны были исключения. Но, но...

Старейшины рассказывали байки о богах и чертях, чернь пугалась и все принимала на слово. Доказательство - "сыновья богов", фараоны. Да и можно ли сосчитать древних правителей, которые объявляли себя «наместниками богов»?..

Стараюсь не выдать мысли, путаются, как черти в омуте – зачем, почему, когда, как…

«А не все ли равно…»

Чей это голос?!

- Старейшины пугали богами, люди верили и пугались (кстати, у меня как раз есть теория, что из-за этого боги и появились - но это другая тема), все шло как по маслу... – продолжал мой собеседник. - Правда, рождались такие люди, которые отказывались слушать басни старших - и их называли еретиками и пачками жгли на кострах.

Я не знаю, существует ли Бог на самом деле, я знаю одно - люди всегда боялись, и будут бояться того, что не вписывается в их способ жизни. Что ново для них. Что они просто не могут понять, в конце концов. И поэтому еретиков сжигали.

Правда, уже ближе к нашему времени, настоящих праведников уже не осталось, так что же, зачем палить? Тем более что Бога нет, если только Ленин (доллар – нужное подчеркнуть).

Повторюсь, люди боялись, и всегда будут бояться перемен. Кого я имею в виду под "людьми"?.. Толпу. Одно общее понятие, которое можно назвать "инстинкт толпы".

В наш век мира, по сравнению с тем же средневековьем, все стало с ног на голову (певцы в почете, воины в упреке), человек, как отдельный индивидуум стал выгорать. Выгорать изнутри, ибо любое действие влечет за собой цель, должно вести!!! - но у современного человека нет цели в жизни, или она так ничтожна и нелепа, что лучше бы ее и не было.

Настал век бездельников. Да, да - бездельников, где каждый ощущает свою нелепость, ненужность, бессмысленность, ощущает почти физически, она раздирает его естество, она... Она ломает его.

Конечно, это не со всеми, я преувеличил. Лишь с теми немногими, кто решился думать, и все-таки понял. Таких не много, но они дают цепную реакцию. И что мы видим?..

Мы видим выделывающихся, с жиру бесящихся личностей, которые не могут, просто не могут жить в таком сером, бесцельном мире, в мире, в котором просто-напросто нет дорог.

Что ты видишь на улицах? Готов, панков... Сатанистов, извращенцев, анархистов - кого ты там видишь на своих чертовых улицах?! Это все - то, о чем я тебе говорю.

Человеку нечем заняться. Придумать себе более-менее вселенскую цель он не может - иначе давно бы уже придумал. Что ему делать?.. Выделятся.

Это состояние на грани сумасшествия - идти в серой, живой толпе и понимать, что все вокруг мертвое.

Построить дом. Стать президентом компании. Вырастить дочь. Черт возьми, какие ничтожные цели!!

Все мертвое без цели. Без цели невозможно само действие, без действия нет жизни. Все просто.

И в этом мертвом хаосе выделится - значит нарушить порядок. Люди не любят нового, да, но - стремительных, неожиданных и непонятных нововведений, вот чего они боятся на самом деле!.. Для них острый кинжал страшнее медленнодействующего яда.

Люди выделяются. Но - зачем? Та же история, да на другой лад. Без цели.

Что ты видишь на улицах? Готы, сатанисты... Да, ты уже говорил. Все эти люди - цепная реакция, та самая цепная реакция. Они выделяются. Ха! Идиоты.

Лишь бы выделится - это просто идиотизм. А придумывать умные объяснения, чтобы было чем отвечать на вопрос "Зачем?" - вообще преступление. Обманывать других - еще куда ни шло, себя - можно, никому хуже не станет, но! Вмазывать в это дело весь мир...

Что мы имеем? Сатанинские группы, гото-группы... В музыку упирается все, вместо доблестных воинов... Тьфу, я не об этом.

Что? Моя остановка? Сейчас, сейчас. Что я хотел тебе сказать, знаешь?.. нет?

Все эти "неформалы", дьявольские художники и богохульные писатели - все те же забитые личности - это в очень глубоком рассмотрении, конечно - ищущие цель и пытающиеся вырваться, выделится, уйти, разорвать...

Остановка? Да знаю, знаю... Дело не в том, есть Бог или нет, дело не в том, плохо "посев ереси" или нет, дело в тебе - спроси себя, тебе оно надо? Тебе нужна фальшивая цель? Не думаю. Именно тебе - нет, не думаю. Ну, все, я пошел...

 

После его ухода я еще долго смотрел в точку, где он сидел. Вроде бы мелочь, сумасшедший старик со своим брюзжанием… Но!

Нет, я даже и не вслушивался, что он говорит. Но – как! Как! Это было как тогда, - солнце бьет в левый глаз, ты смотришь в неправильные зеркальца, смотришь, потом поднимаешь камень и разбиваешь зеркала; летишь, летишь и тебя режут осколки, осколки зеркал, осколки света, осколки дорог… - как тогда… Стоп!

Что это было? Двойные воспоминания? Не могу… Не могу вспомнить. Это как две песни, играющий одновременно… Или – как будто чужой, но свой голос…

Я долго еще был в ступоре, честно говоря. И не сразу понял, что он вышел на моей остановке – а я проехал дальше.

[Арг]

Дионис, знаешь, что я хочу сказать - не жалеешь ты народ, вот что!

Нельзя же так сразу... такой "брайнсторм" не каждый может выдержать!

 

Я вот что думаю, хотя думать после "такого" очень трудно, как ты себе представляешь отзыв на ЧД? На это нельзя писать отзыв... во избежания проблем психологического характера.

 

Не знаю кому как, но то, что ты пишешь мне на столько близко, что я просто поверть не могу, что кто-то думает также или испытывал похожее...

 

Короче, я отклаяюсь с искренними пожеланиями вдохновения...

 

П.С. это поистене самый заипаченый рассказ на фр.

[Lucyfire]

Я всё-таки сделал это - прочитал ЧД. Скажи, Дионис, ГГ - это и есть Осколок Пути, который подчинится душе и прорастёт?

 

Очень интересно: смешение личностей, совмещение сознаний, фазировка мышления; сон во сне, который находится во сне сна, и неизвестно, что будет, если какой-либо из них пробудится или заснёт, не так ли, ДД? Воистину неисчерпаемый источник вдохновения.

 

Последняя часть меня разочаровала. Это уже не то, ты сдаёшь позиции. Смысл остался таким же непонятным, но на порядок менее мозгоипательным.

ИМО, самый блеск - это третья, т.е. та, что после таверны. Квинтэссенция хз чего.

 

Post Scriptum: читал ЧД под хоровое пение Hallelujah. Внушительно. Советую попробовать

[Fr0st Ph0en!x]

Fr0st Ph0en!x present:

Краткий отзыв-рецензия на отрывок из романа "Человек Дороги"

 

Автор: Dionis Diablus

Жанр: аллегорический философский роман-рефлексия.

 

Оценки:

~Содержание/смысл: 9.0

~Орфография/пунктуация: 9.5

~Личное мнение ФФ :1anim_ad: : 8.5

 

Сразу хочу сказать - это произведение всеми нами уважаемого Диониса Диаблуса произвело на меня довольно неоднозначное впечатление. И причин этому было несколько.=)

Во-первых, мне сразу невероятно понравился пролог и начало романа (романа ведь, да?=) ), я имею в виду те части, что были выложены в первом посте. Вот уж воистину "Серьезно. Красиво. Умно"(с).=) Эти три слова в полной мере могут выразить и мои ощущения от этого великолепного начала. Ярчайшее описание чувств и эмоций героя, его размышления... Чудесные (другого эпитета просто подобрать не могу) символические вставки со "звоном колоколов", кругом света от фонаря и закатом, множество необходимых здесь экспрессивных повторов, некоторая лиричность концовки... В общем, вы и сами знаете, что я имею в виду.=)

А вот вторая и третья части несколько разочаровали. Не поймите меня неправильно - я тоже люблю такие философские вещи, хотя, наверное, по мне этого не видно.=) Но, на мой взгляд, оригинальное выражение идеи (к слову, еще не вполне понятной мне=) ), присутствующее во второй части, в третьей вырождается в показную псевдофилософию.

Разумеется, третья часть очень важна для раскрытия концепции романа (таки романа?=) ). И я совсем не имею в виду, что она здесь лишняя. Просто, на мой взгляд, в ней слишком запутаны мысли ГГ и его внутренний диалог. Конечно, по замыслу он и должен был быть именно таким. Но ведь произведение пишется все-таки для читателей!=) Лично я, хотя и не считаю себя напрочь лишенным интеллекта, так и не смог понять половины туманных намеков и фраз - несмотря на то, что по нескольку раз внимательно вчитывался в них. Болотная топь его знает, может, это я такой тупой, или сами фразы криво построены... Но, ИМХО, можно несколько... нет, не упростить... дополнить диалог, добавить некоторые моменты, перестроить предложения?

Фраза в конце - "У него были зеркальца, маленькие зеркальца, в которых отображалось все окружающее – но оно было неправильное." - мне абсолютно непонятна. Это глаза неправильно отражают или действительность сама кривая? Двусмысленность допущена специально?=)

А вот дальше, ИМХО, Дионис вновь вернулся на Путь истинный.=) Текст не утратил философичности, но она воплотилась в гораздо более удобоваримую для мозгов простых ящеров форму.=) Опять же, дело не в том, что я люблю примитивность повествований и бытовуху в описаниях и поэтому хочу, чтобы все именно так и писали. :1anim_ag: Просто я считаю, что многогранные воззрения автора вовсе не обязательно запихивать в нечто эклектично-пугающее, идеи и чувства вполне можно выразить и в том виде, в котором они и отображаются в четвертой части.=) Хотя, конечно, непонятное притягивает.=)

Впрочем, и четвертая часть ИМХО не идеальна. Почти идеальна вообще была только первая.=) Мне кажется, в последней части автор как-то утратил писательский запал и решил выложить свои мысли прямым текстом, без аллегоричности и завуалированности. И почему-то привязал проблему смысла жизни именно к готам и сатанистам.=) Уверен, автор мог выразить эту проблему и более глобально. И я не понимаю, что помешало ему сделать это. ИМХО, тривиальная лень.=)

Может показаться, что я в какой-то степени противоречу сам себе. Мол, как это так - писать не "псевдофилософски" и одновременно - абстрактно и выразительно, вызывая отклик в душе читателя?=) Но в том-то и дело, что, как мне кажется, создателю сего произведения нужно находить баланс между этими гранями текста, чтобы создать подлинный шедевр.=)

 

Да, еще хотел кое о чем сказать. Несколько странно видеть, что это произведение почему-то позиционируется как мозгоипательная сушилка для упомянутых мозгов. Все ж таки это - довольно-таки серьезное творчество (сама философичность, даже поданная в шутливой форме, предполагает эту серьезность), юзающее классические литературные традиции (в частности, то же пресловутое соединение реального и ирреального, мотивы двоемирия и всевозможные психологические средства)... Хехе, впрочем, каждый имеет право комментировать так, как считает нужным, это лишь мое ИМХО.=)

С другой стороны, вторая и в особенности третья части и вправду выглядят несколько искусственными, как будто автор понял, что намеки на "мозгоипательность" нравятся читателям, и решил раскатать эту идею по полной.=) Конечно, философия, выраженная в такой аллегорической форме, вызывает явный интерес и лучше воспринимается... Но, однако, автор рискует погрузиться в бездну этого так называемого "мозгоипания" (я считаю, что к третьей главе этот термин вполне применим=) ) и заблудиться в дебрях собственных метафизических измышлений. В результате чего и читатели, окончательно потерявшие надежду что-либо понять, просто забудут об очень достойном произведении, покидая тему с выражением полнейшего недоумения на лице.=)

Так вот. Философия и оригинальное мировоззрение, мастерски воплощенное в прозаическую форму - хорошо. Насильственное, искусственное "мозгоипание" и метафизический полубред, зачастую непонятный даже самому автору - плохо. ИМХО, конечно.=)

Нет, я не говорю, что автор, дескать, сам не видит смысла в своем романе. Утверждать это было бы просто смешно.=) Но мне кажется, что уводя сюжет в сторону в пользу лишнего "мозгоипательного" абзаца, можно потерять основную нить повествования и главную идею произведения. В том числе и в ущерб философичности. Естественно, для автора проблемы поиска смысла в собственном произведении нет, но ведь существуют и читатели...=)

Как и всегда, я изложил лишь собственное мнение и не претендую на его бесспорность и истинность.=)

ЗЫ. Да, там я где-то видел опечатки и несочетаемые формы слов... Но пока не буду о них, ибо лень выискивать, а публицистическое вдохновение иссякло.=)

[Dionis Diablus]

Сразу прошу прощения, что долго не писал ответ на критику - звездная болезнь воспитателя детского сада приказала ждать народа.

 

Аргаонт, я не знаю, плакать или смеятся. С одной стороны, хорошо, с другой, плохо :1anim_ab:

 

Ксарф, насчет ГГ - нет :1anim_ad: А отзыв... Спасибо. :) Хотя насчет последней части я и сам чуствовал...

 

 

Dionis Diablus present.

Показывает кинокомпания Invision Power Board.

 

Давным давно, в далекой далекой галактике...

бабушка Лена, сказка внуку

 

Краткий ответ на отзыв-рецензию на отрывок из рассказа "Человек Дороги"

 

Автор: Фрост Феникс.

Жанр: Сатирическая рецензия.

 

~Содержание/смысл: 9.0

~Орфография/пунктуация: 9.5

~Личное мнение ДД :1anim_ad: : 9.5

 

Сразу хочу сказать, резензия глубокоуважаемого ФФ произвела на меня множество впечатлений и способствовало проявлению множества эмоций. Некоторые из них возникали одновременно, другие держась одного только им известного хронологического порядка. В любом случае, в этом состоянии писать удается, но слабо, поэтому за план повествования я возьму простейший порядок "цитата - ответ".

 

мне сразу невероятно понравился пролог

Оговорюсь для немногочисленных посетителей этой темы (так как ФФ уже знает) : мне было очень трудно принять решение, продолжать или оставить так как есть, пролог, и выпустить как один махонький рассказик? Решил. Хорошо или плохо - решать не мне ;)

Хотя, возможно, уже решили - "А вот вторая и третья части несколько разочаровали." И один отзыв что-то значит.

Насчет запутанных мыслей ГГ... Какие мысли писателя, такие и мысли персонажей ;)

 

Собственна, задумка была такова, чтобы посредством путанных ощущений ГГ вызвать такое же чуство у читателя. Ибо, не все всегда мы можем изменить, не все познать. Как будет чуствовать себя человек, узнавший тайны Бытия? На мой взгляд, он станет откровенно тупить.

 

Фраза в конце - "У него были зеркальца, маленькие зеркальца, в которых отображалось все окружающее – но оно было неправильное." - мне абсолютно непонятна. Это глаза неправильно отражают или действительность сама кривая? Двусмысленность допущена специально?=)

Данная фраза - фраза от лица ГГ. Как известно, человеку свойственно давать несколько значений одного и того же слова. А в стрессовых ситуациях, у людей, испытывающих шок, порой смысл слов искореживается до тех граней, что полностью теряет первоначальный. Причем, один ньюанс, это не люди в бреду, в их словах есть смысл, но известный лишь им самим...

(Другими словами: понимай как хочешь :1anim_ae: )

 

 

Дальше - больше... Как известно, на автора различных произведений сильно влияет то, что его окружает, но колоссально влияет то, что косается собственно объекта творчества. Так как ЧД я в реале никому не показывал (иначе в психушку, как минимум), а кроме ФР практически нигде нормальной критики я не видел, то отзывы читателей в прямом смысле влияют на сам проект.

Таким образом, не видя никакой критики типа "оно зохавало мой моск", я интуитивно продолжил копать в этом направлении, забросив остальные самолеты принцев даэдра.

Потому - спасибо, ибо эта рецензия поддолкнула моего курсора мыши ко значку "Ворд"...

 

Нет, я не говорю, что автор, дескать, сам не видит смысла в своем романе. Утверждать это было бы просто смешно.=)

:1anim_ah:

 

В общем, спасибо ФФ, спасибо критикам, спасибо моим близким и родной киноакадемии. ЧД любит вас!..

 

Занавес. Тьфу, титры.

[Гость Тензор Отто Вектор]

Здарова Диаблус!

 

Гы!

 

Готово :1anim_bf:

 

Тебя на СИ заждались уже. Выкладывай туда "Человек дороги", не жидись. Читай комменты.

 

Вива! :1anim_bd:

 

Впечатление от "ЧД" на почте. А в двух словах: "Пот Рясающе!" ;) :1anim_ay:

 

ЗЫ. Буди музу! :1anim_aq: