Как я пытался стать писателем...

[orc Wolf]

Мдя. Будто заново писать учусь. Результаты соответствующие. :1anim_ac:

 

Сентябрь сытым псом

Сидит у двери,

Мигренью цепкою

Ухвачен за виски,

В наборе хромосом

Впечатали - "не верю"

Смазные крепкие,

Большие башмаки.

 

Под шкурой у него

Стальные спицы,

Фабричный дым

И ливень из свинца;

Движенья раннего -

Что поступь у Денницы,

Придет седым,

Но гордым до конца.

 

Меся небесной массы

Простоквашу,

Прохладный пес

Протяжно будет выть.

В домах пустых -

Захлопнутые двери -

И он у них

Оставит право жить.

[Julius S. Hawek]

Ух ты. Два слова - чертовски интересно. Стиль да, прихрамывает. Но к смыслу это не относится.

Неумолимый цикл, так сказать...

Мда...

Вообще - отчего-то напомнило одновременно СЛОТа и Дельфина. Почему - не знаю.

 

Оценка: 7,5\10

[Иннельда]

Последнее стихотворение очень понравилось. Вот только в последней строфе вдруг что-то случилось с рифмами... 0_о

[orc Wolf]

Пар встает над осенним, предутренним парком,

И оранжевый свет фонарей затухает в пыли.

Отражается холод воды в серой мути подарком -

Блеском пошлой заношенной сбруи от пестрой были.

 

Гаснет сон, растворяясь в чиханьи прохожих,

В анфиладах простуженных комнат и кашле дворов,

Чьи-то звезды просыпались в крыши, на сито похожи,

И застряли, похоже, навеки, меж стенок-воров.

 

Кашель мокнет в граненом стакане с малиновым чаем,

А газеты шуршат, будто мыши, под старым столом...

Ангел сызнова мерзнет, чугунным крылом закрывая

Свое ветхое тело, а с ним и теченья разлом...

 

 

хм. дальнейшее было однажды потеряно:

 

Поутру, над согретой пашней,

Под сиреневым ветром с юга,

Он проходит своей дорогой,

Бросив посох и бросив друга.

 

Поутру, над согретой пашней

Начинает крестьянин песню;

Он проходит своей дорогой,

Он считает, что так будет честно.

 

Поутру, над согретой пашней

Чертят тучи на солнце знаки;

Он проходит своей дорогой,

А за ним две слепые собаки.

 

И одну из них кличут Бедность

А другая под кличкою Старость,

И втроем они целую вечность

Делят горькую пыль и усталость.

 

Поутру, над согретой пашней

Просыпаются дикие птицы;

Он проходит своей дорогой,

И увиденному не дивится...

 

Вечером, под холодною пашней

Успокоится вечный путник

Он закончил свою дорогу...

 

 

 

 

Он смеется. Памяти нет,

Еще не взошла

Его вечная память...

Он смотрит в небо.

 

Он заплакал. Родились слова,

Что льются наружу

Сильнейшим потоком...

Глаза его закрыты.

 

Он молчит. Однажды он вспомнит:

Синее небо, грязные тучи.

а пока...

Он смотрит в землю.

 

 

Остальное почило под обломками )

[orc Wolf]

"4"

2. Ты списан за ненадобностью, брат.

Слепое нечто в генеральских эполетах

Пускает пули по свечам из пистолета,

И в бельмах окон вязнет смелый взгляд...

 

...Телега тихо катится назад,

Везя десяток орденов на манекене,

Кровь застоялась в перезревшей вене -

Ты списан за ненадобностью, брат.

 

3. И снова не было рассвета,

И снова плаваем в крови,

И снова засмеялось Лето,

Расчесывая волдыри.

 

4. В ведре погнутом, с ветхим ржавым дном -

Гнилые листья, мошкара и запах прели;

Держа бока руками, жадным ртом

Я причащаюсь этой нищенской купели.

 

1. Сплющило землей и ветром, погнуло.

Занесло землей и снегом, дверь замкнуло.

И смеется, и хохочет, бессловесная,

Укрывает одеялом, мгла небесная.

Изменено 4 декабря, 2007 пользователем orc Wolf

[Don Condor]

Хм... Неконкретно. Но интересно.

[orc Wolf]

Вот и съела меня суетливая плесень,

Комариная песня трухлявоо дня.

Вот и некуда бегать: из клетки мир тесен,

Больно бьешься о стекла, кандалами звеня.

 

А они напевают чудесные песни,

Жаль фальшивят изрядно, усмешку давя...

И хотелось бы знать, что же все-таки треснет:

Блики стекол нарядных? Черепушка моя?

 

Теперь можно поробовать свернуть депру в рулончик до лучших времен...

[Дремор Дреморыч]

Сочиняли бы лучше что-нить патриотическое, а не про собственную разлетающуюся голову, которая мало что значит и мало кого интересует, простите за откровенность.

[Don Condor]

Сочиняли бы лучше что-нить патриотическое, а не про собственную разлетающуюся голову, которая мало что значит и мало кого интересует, простите за откровенность.

Идите нафиг со своим патриотизмом. Ещё не хватало ставить общественное выше личного. Ибо оно-то (общественное) уж точно ни черта не значит, а интересует только особо просветлённых. Хех.

[Дремор Дреморыч]

Идите нафиг со своим патриотизмом. Ещё не хватало ставить общественное выше личного. Ибо оно-то (общественное) уж точно ни черта не значит, а интересует только особо просветлённых. Хех.

Такое поклонение личному до хорошего не доведет, товарисч. Если у человечества будет такое мышление при нашей, гомосапиенсовой власти над Землей - оно обречено. Да еще и мать-природу за собой утянет, что важней.

 

зы: при таком раскладе приблизительный прогноз на будущее человеческой цивилизации печален: весь мир уподобится америкосам и начнется третья (четвертая?) мировая война.

Хотя я если честно буду этому только рад, ибо Мать-Земля избавится наконец от нашей гнилой расы. Главное чтоб ее раньше не раздолбили ядерными боеголовками...

Изменено 2 февраля, 2008 пользователем Дремор Дреморыч

[Fr0st Ph0en!x]

Ога, давайте все писать про Родину-мать, Путина-отца и про валенки с медведами и балалайками. Про "Сделаем пятилетку в четыре года!" и про "Медведев жил, Медведев жив, Медведев будет жить!" Это самые достойные темы для творчества, однозначно.

 

Орк, у тебя образы какие-то... есенинские, что ли. Ну мне так показалось. Постоянно твою тему читаю, очень нравится. Последние только депрессивные чересчур. Но образы все равно очень сочные. :ad: Еще пиши. Очень сильные стихи, на мой взгляд.

[Kenny]

зы: при таком раскладе приблизительный прогноз на будущее человеческой цивилизации печален: весь мир уподобится америкосам и начнется третья (четвертая?) мировая война.

омг как все запущенно, дремо дреморыч...

Последние только депрессивные

хех а мнетаки именно этим и нравится

Но образы все равно очень сочные. ad.gif Еще пиши. Очень сильные стихи, на мой взгляд.

+1

[Марк К. Марцелл]

Перекосы как в личку, так и в социалку, до добра не доводят (как и все остальные перекосы)

Вот и некуда бегать: из клетки мир тесен,

Из клетки обычно мир огромен. Тесен он внутри.